In un angolo, polvere e scatole, di libri senza pagine sgualcite, solo nomi e lettere in rilievo di testi usciti da redazioni di filologi e letterati.
Dalla finestra il raggio illumina come se la vita fosse in contro luce, con i suoi difetti e le sue armi sollevate dal soffio delle correnti di casa, dagli spifferi e dai corridoi.
È come se Alice avesse saputo tutto questo, senza mai dirlo a nessuno, che lasciare una città fosse semplice come disseminare cuori ovunque, con i suoi passi veloci, stretta nel cappotto, mentre il fiume sotto il ponte, scorreva infreddolito ammantato di vapore.